Tunga moln

Det är höstkänsla. Det är soffa och filt. Ett par dagars feberkänsla förmodligen av all inre stress. Jag påminner mig själv och klappar mig på axeln för att jag inte har en fäbless för sprit. Jag hade varit en nerpissad alkis för längesen. Jag hade legat på en bänk med påsar med upphittad skit omkring mig. Folk hade passerat och spottat. Det hade varit det ultimata lågvattenmärket. Och det skrämmande är att gränsen dit är som en tunn sytråd som till sist brister.

Nu regnar det igen.

I eftermiddag visas hela femte finalen med Borg och McEnroe. Jag ska lägga mig och glo och drömma att jag är 16 år och morsan har bakat fläta. Vi sitter alla i soffan och ser bollen fara fram och tillbaka på teverutan. 1980. Mobilen plingar till med ett reklam-sms från Arken Zoo. Man får vara tacksam att någon hör av sig.

Det är tunga moln.

Synes